UN BESO A LA MUJER DE NADIE .

                                                                                                           A  Eva 

 Me decías que tenía "manos de Dios" y yo no he sabido hasta que ya no estás con eso que querías decirme. Me superan las muchas escenas contigo, la vez que te dijeron en el centro Joan Amades de la carretera de Esplugas que el profe de reli estaba  jugando a futbol y que  tenia los brazos tan peludos como un chimpancé. Y la tarde que empezamos a cooperar juntos con los alumnos y alumnas del centro enfrentados al sistema de la ONCE. Díscola siempre contra quienes arremetían contra tu capacidad de entender el mundo y de ganarlo con razones que no eran de privilegiados ni de favores venidos a más. 

Así entré en tu vida y en la casa pequeña del Guinardó aunque tiempo antes vivimos en la calle parís donde cogías el autobús para ir a el centro de esplugues . Fué entonces cuando al cabo de dos años o tres decidimos casarnos por la iglesia . Una institucion que nunca te gustó y que nos llevo a seleccionar una musica barroca que  como algunos asistentes dijeron era triste como  si el canon de Pachenbel, o el Adaggio de Albinoni , o la sonata de Marcello se le puede llamar melancólicas  . Pocos vinieron pero tus abuelos presentes a diferencia de los míos que habían muerto hacia  años disfrutaron. Mis padres y los tuyos días antes formalmente se habían conocido en Gelida a pesar de los consejos que desaconsejaban la unión  . Pocos invitados alguna amiga como Elvira que vino a vernos y marchó . Nuestra preparación con tu vestido rosa y blanco, mi traje con pajarita de color marron, las fotos en el parque de al lado del departament d'educació , el banquete en la via augusta en la pérgola  Por eso algunos amigos luego supe que se enfadaron conmigo por no cumplir con el protocolo. 

Luego vinieron las oposiciones que gané al lado que tu me animastes, las tuyas años más tarde en el Joan Miró y tu entrada en el Ies Barres i Ones en Badalona , tus debates contra el mundo que no te gustaba y tu bajada de un taxi el dia que le hablastes en catalan y te dijo que no lo entendía , tu lectura de Rayuela de Cortazar, tus idas y venidas a cuidarme en el hospital cogiendo un taxi cada día y con informes que te decían que no había familiar alguno , pero todo eso no era nada para tí que con tu mundo olvidabas que la capacidad de amar, querer, desear y vivir era superior a todo eso . Cuantas veces me decías a la izquierda  o a la derecha llevando yo el coche , y tu sin ver mi rostro , la calle, el sol o las nubes.  Años aquellos de cambios , como al morir tu padre y luego tu depresión , los gatos que cuidamos y nos cuidaron , las idas y venidas a veterinarios en San Andreu , 

 No hace mucho hablabas conmigo y me dabas ánimo para seguir adelante como siempre lo hicistes . Era curioso que tu siempre andabas frente a la adversidad persiguiendo motivos para seguir hasta hoy que te has ido para siempre. Ahora recuerdo tantas cosas , tantas anécdotas , tantas risas y alegrias , penas y tristezas. .. tantas lecturas que hicimos juntos La regenta , o La poció del desig ....  Así aprendimos a dar nombres a los seres queridos Salom, Neua, Opotom, Babsy, Buby, Igur, Mel , ...  o de lenguajes inventados que convertimos . Luego los sueños de casas del Guinardo, a Sant Andreu, Cardedeu, i  Vinaroz. Hace unos años dejamos de vernos , deje de subir a verte un único dia como hacía cada año para comer contigo , me dijistes que ya no lo querias pero nos seguimos llamando , hasta hace pocos días que escuche tu voz animada y me dijistes que no seria nada , que ahora había muy buenos médicos .. siempre me dabas paz y serenidad . No fue facil vivir unidos a pesar de mucha gente que no veía nuestras vidas unidas , luchamos y en nuestra primera época descubrimos el mar de vinaroz , los veranos de Gelida , las lecturas , las seires latinas , las sobretardes , o los jardines con evonimus y manzaneros o limoneros en la azotea de sant andreu , luego la muerte de tu padre te sometió a un dolor infinito y a pesar de todo llegastes a tu mayor sueño después de ser médico, fuistes pedagoga , luego filóloga y te sacastes las oposiciones , y te acompañé al Joan Miró para luego ir a tu primer centro en Badalona para dar clases de catalán ... Y luego a Cardedeu en El Sui . Alli compartimos aventuras con los gatos y los perros , y allí nos separamos , tiempo más tarde enfermastes del riñon este que te ha llevado al final de tu vida . Siempre me ayudastes en tantas cosas y aprendi tanto de ti de su valor por la vida, por la responsabilidad de vivir y respirar ...Cuando años más tarde en Mollet en el Hospital nos vimos todavía reíamos con el telefono por el ruidito y sus melodias , poco a poco te alejastes de todos tus amigos , tus conocidos , de Baby tu gran amor quien puede que te conoció más y mejor ... 

Te reconozco ahora ausente como otras que han marchado ... espero pronto encontrar tambien esa paz y serenidad que siempre andabas buscando . Rayuela, el piano negro que me regalastes y conservo y que hace poco te decía de aprender a tocar , o la enciclopedia de arte que me regalastes tambien ... nunca pedistes nada a cambio incluso cuando fue nuestro adiós final en Granollers frente a la abogada , tantas cosas que hablamos , tantas que callamos , tantas que nos dijimos y tantas que nos olvidamos de contar ... 

Medica de almas y cuerpos que renunciastes al quedarte ciega, pedagoga de corazones rotos de escrituras perednnes , de libros no escritos , de artículos compartidos , de besos robados  y  filóloga catalana cum lauda con Joan Solà en sintaxis , opositora cum laude de dos de tus institutos Barres i Ones en Badalona y de El Sui en Cardedeu , ..   y luego la dialisi que te ha matado que te llevó a vivir alejada del mundo , sometida a la supervivencia más anodina , Cuando yo empece entonces a venir una vez al año a verte me preparabas una bienvenida alegre y amable , en tus sofas de piel , en tu casa de siempre , con tus gatos y gatas y perros y perras ... vivías sin hacer ruido , te llamaba y me llamabas   envie algunos años libros en braille y flores para sant jordi , otros nos reíamos juntos cuando me llamastes al estar internada en el hospital de Mollet cuando la dialisi , luego poco a poco se fué todo al marchar a Vinaroz , hace unos 5 años me hablastes que yo te había abandonado y que no regresara jamás de nuevo a verte y así fué , vino lo del accidente mio de coche , y sólo nos escuchabamos la voz , hasta el dia 18 de mayo que fue la última palabra, con un cuidate ... 

Una vez escribistes ...

 y sin embargo , sigo aquí, jugando a la credulidad y al raciocinio sorbiendo mi aturdida tristeza sin contornos , forjando esa absoluta soledad hiriente como un hibrido monstruoso ......  No es posible olvidarse de uno mismo . 

 

CONDUCIR HACIA LA ADVERSIDAD

 

JOHN LOCKE (1632-1704) el padre del liberalismo  y del empirismo , bautizado así por la historiografía más comercial presenta en su filosofía política una visión social para crear las bases de la futura democracia. Establece la idea que a más propiedad más garantía de libertad , un binomio que permite configurar una forma de gobernar sostenida en el control y vigilancia de los bienes de la ciudadanía en base a la relación dinero y trabajo. 

¿SEGUN PLATÓN LA ESCRITURA ES UNA BUENA HERRAMIENTA ?

 Mito de Thot

En ese mito, Platón nos explica a través de Socrátes que en Egipto había antaño uno de los antiguos dioses del lugar llamado Thot (Θεὺθ).
Un día, Thot acudió a Thamus (Θαμοῦ), más conocido como Amón (Ἄμμωνα) para mostrarle sus artes, diciéndole que debían ser entregadas a todos los egipcios. Cuando llegó el turno de la escritura, Thot dijo: Rey, ese arte (tamathema) hará a los egipcios más sabios y más memoriosos, es como una medicina para la memoria y la sabiduría. A lo cual Amón le contestó: ¡Thot! A unos les es dado crear arte, a otros juzgar el daño o provecho que aportan a los que pretenden hacer uso de ellas. Y tú, precisamente, atribuyes a la escritura poderes contrarios a los que tiene. El arte de la escritura –siguió hablando Amón– sólo producirá el olvido (λήθην) en las almas de los que la aprendan. Fiándose (πίστιν) de la palabra escrita, descuidarán la memoria. Querido Thot, no es un fármaco de la memoria lo que has encontrado, sino un simple recordatorio (ὑπομνήσεωςφάρμακον). Lo que proporcionas a tus discípulos (μαθηταῖς) no es ninguna sabiduría, sino solo apariencia de sabiduría (δόξαν). Ellos, habiendo oído muchas cosas sin aprenderlas de verdad, parecerá que tienen muchos conocimientos (εἶναι δόξουσιν), siendo, al contrario, en la mayoría de los casos, unos completos ignorantes (ἀγνώμονες), y además, serán difíciles de tratar porque se creerán sabios sin serlo.
¿Qué nos ha querido decir Platón con ese mito? Que la sabiduría, el conocimiento, no está en los libros, no se despierta leyendo compulsivamente muchos libros, sino que está en las personas.

FUENTE DE REFERENCIA : Más mitos de Platón - Revista Esfinge

Más allà del cambio de una tradición oral a una escritura , de una épica a una capacidad de comunicación en forma de diálogo Platón decide ir como deseo o aspirante al saber , o sea, filósofo al encuentro de una forma .

EN EL SILENCIO DE LA NOCHE

 Elena es una chica sin complejos. Han sido muchas veces las que al ir a buscarla a su casa , me la encuentro medio desnuda , solo con unas bragas puestas .  En su casa viven 6 hombres contando a su padre y a su abuelo . 

Eso me da que pensar . Su madre también anda con una bata de estar por casa medio desabrochada . Parece que en ese lugar  la ropa sea material de lujo solo disponible para salir a pasear o al trabajo. No me extraña que sus hermanos tambien en calconcillos y algunos en pelotas anden correteando todo el día y revolcándose por los sofás de la casa. Incluso el anciano de la casa parece haber perdido la verguenza , todo el santo día anda rascandose los huevos con las dos manos como si un enorme picor fruto del escozor le obligase a estar horas y horas manoseandose . 

La verdad es que a mi personalmente . que siempre me he sentido y me he creido una liberal , me parece todo ello algo fuera de lo común y poco usual . No resulta agradable vaya , ni bonito llamar al timbre de la puerta y que te venga Elena enseñandote las tetas . Ni tampoco mola nada que su padre te salga de la ducha mojado y le veas sus partes más intimas como si fuera un espectáculo de cabaret erótico de la Barceloneta.  Por eso hoy he decidido contraatacar con la misma moneda . Antes de llamar al timbre me despelotaré en la puerta y entraré en pelota picada para dar ejemplo de su locura . Estoy convencida que no les dará nada igual y que se daran cuenta de su verguenza y estupidez . 

Llamo al timbre totalmente en cueros . Me abré el señor Ramón , el abuelo , me bosteza y me dice buenos días sin más. Parece que sea invisible . Paso al salón donde los enanos pequeños y renacuajos saltan de sillón en sillón pegándose collejas y totalmente desnudos andan resaltando los moratones que se exhiben de sus golpes y torceduras . Nadie me ve. Me siento en una silla al lado de la mesa y espero . Parece que Elena hoy se retrasa. Al poco sale María la madre de mi amiga , va descamisada enseñando los pechos , no lleva más que una falda rota y desgarbada que a penas le tapa nada , su mirada ausente se dirige a la ventana . Luego verbaliza : "parece que llueve hoy" . 

No entiendo nada de nada . ¿qué les pasa a esta familia ? ¿No se dan cuenta de sus cuerpos desnudos y de eso que llaman verguenza , pudor, intimidad, estética de lo feo, decoro , buena educación , moral , ética ?  Empiezo a pensar que algo pasa en esa casa . Me preocupa ... 

Sin embargo llega Elena bien vestida con una blusa azul , una falda blanca, unas medias de seda azul marino  y unos zapatos negros . Huele muy bien . Al verme desnuda me pregunta por si he traido ropa para salir . No entiendo . 

Me desepero , que me esta pasando ...     

Uff , me he despertado . Ayer me fuí a dormir muy temprano . En mi mesita de noche el último libro de "Elizam Koluwasi " sobre la mercancia del cuerpo . Entonces me doy cuenta que he estado soñando , Uff que espanto , creía que ... bueno menos mal , que todo ha sido un simple ...  

LA SOMBRA DE UN HOMBRE DERROTADO Y EL VIAJERO .( A PROPÒSITO DE FRIEDERICH NIETZSCHE)

Se ha sentado y ha empezado ha hablar de si mismo . Una sombra . Encofrador preparado para sostenener las palizas de la vida . Sus manos ajadas , rotas . Los ojos llenos de lágrimas . ¿Acaso ya  no alberga esperanza alguna ? 

 Nunca me ha querido mi hijo pero yo si le quiero . Hablar de su boxeo y su combate que ganó de joven en el torneo de barrio . Una hora de tiempo para escucharle , para saber que existen hombres destrozados , derrotados , por una vida que un día se rompió y ahora viven solitariamente en casa de su madre o su padre con más de cinquenta y pico , incómodos por aprender a subsistir entre escombros . 

Me ha recordado a la sombra de Esteban , mi amigo muerto,   como si se tratara de poder  hablar de vivir con honor de hacer trabajos subiendose a un tejado de uralita , con el peligro de la rotura , de sueldos miserables , de ayudas de 200 euros . " ------- Y me cogió la diabétis por el esfuerzo "....... dice . Pero voy a por tirar de nuevo currículums porque una cosa que me enseño el profesor que  ya murió de cáncer al cabo de pocos meses de mis estudios profesionales  y me afecto tanto que lo abandoné todo .. eran las leyes y normas , que no es lo mismo ;  ser manobra que peon , no es lo mismo ..

-  A mi hijo le molesto , ¿y no sé por què ?  

Nietzsche nos dice que la moral es un medio para conservar la comunidad y para preservarla de su ruina , és un médio para conservar lo social que resulta pegadizo  y asi poder  garantizar  la continuidad de la especie  . Los motivos de conservar la comunidad son el temor y la esperanza , motivos poderosos y groseros porque nos inclinan a las cosas falsas , exclusivas , personales ...... 

En la obra de Friedrich Nietzsche "El viajero y su sombra" (Der Reisende und Sein Schatten"  1879 350 aforismos que se encuentran ordenados de la siguiente forma: 

1. de las primeras y últimas cosas
2. para la historia de los sentimientos morales
3. la vida religiosa
4. del alma de los artistas y escritores
5. indicios de cultura superior e inferior 
6. el hombre en la vida social 
7. la madre y el hijo 
8. una mirada sobre el estado
9. el hombre a solas consigo

Si analizamos el último grupo se encuentra en la Edad de Oro donde no hay imperfección alguna y se ha transfigurado  y por eso se libera de la sombra de la trascendencia y renueva el sentido y significado de los valores . Nadie seria responsable de sus actos , no podemos juzgar porque somos injustos si lo hacemos así . 

aforismo 350 . 

El hombre debe vivir en el aire puro , libre y dejar de estar encadenado y no sea más ese animal estúpido y engreido , que se vanagloria de su sabiduría y se cree dueño y señor del múndo. ¿De qué le ha servido la dulcura, la espiritualidad, la alegria  y la reflexión si no son más que errores de su enfermedad ? 

Nos deberíamos separar del hombre animal , nos falta encontrar la nobeza interior o sea , aligerarnos de la vida misma , dejar de compadecernos de lo que somos y vivimos para entusiasmarnos por la vida misma.

Lo inmediato nos pacifica , genera voluntad y permite hacernos buenos prójimos de las cosas próximas y dejarnos de calumniar . 

Más vale callar y esperar la luz , dejar la sombra perder esa humanidad animal que nos entorpece y nos convierte en especie abominable , insalubre, irrespetuosa con la vida de la tierra. "Dame un poco de mi sol que empiezo a sentir frio " el filósofo cínico DIogenes anunció a Alejandro ....   

 

HIPÓCRATES DE GUARDIA

 Había sabido que el sentimiento de nostalgia que le abrumava no era como otras veces . Esas se le desprendía un llanto que duraba horas y horas hasta que sin más le desaparecía. A veces eran las lecturas que de manera obsesiva le hacían imaginar mundos literarios por donde viajaba incansablemente. Otras era su mirada ausente en el único sillón de su casa , absorto en una nada sin sentido. 

Salió a prisa en busca de una farmacia de guardia . No era fácil un domingo de resurección. Las calles estaban desiertas. Nadie absolutamente. Ni una alma fuese atea o cristiana . Anduvo largo rato sin parar incansablemente. Los pies últimamente les dolian muchisimo y casi con las maravillosas plantillas que le hizo doña Carmen una podóloga más vieja que Matusalen , algo podía caminar. La silla de ruedas que se había comprado ya hacía unos meses con sus 60 años no era moco de pavo , era mecánica pero acolchada y reforzada. La guardaba en la habitación contigua a la suya , la de su madre que había desaparecido . 

A toda prisa divisó una farmació gracias al rótulo tintinellante a colores rojo y azul . Hipócrates , su farmacia indicaba el rótulo en la puerta de madera recia . Llamó al timbre . Al cabo de un rato un hombre con bata blanca le abrió una pequeña ventanita que había en la parte superior de la puerta. 

- ¿Dígame , qué desea ? 

- Quisiera por favor comprar un placebo 

- ¿Oiga, me está tomando el pelo? 

. No , se lo digo en serio , quiero un placebo para que me sirva para todo . 

. Pero usted sabe lo que me pide , ¿acaso sabe cuanto vale un placebo ? Llevo años sin vender alguno por su elevado precio . 

- Traigalo que yo sea lo que sea se lo pago . 

- Voy a por ello . 

El farmaceutico con una gran barba blanca que le llegaba a la panza se metió al interior de la botica. Al cabo de largo rato volvió con un pequeño tubito que a penas se podía coger con los dedos de lo pequeño que era. 

- Aquí tiene 

- ¿Dígame lo que vale ? 

- Pues son 1000010100100000000000  bruits 

-¿Cómo dice ? 

-Pues eso que le he dicho .

-Pero oiga yo no sé lo que són los bruits , ¿me está tomando el pelo otra vez nuevamente? 

Hipócrates que así se llamaba el farmaceútico por la identificación que le colgaba de la solapa de la bata parecía nervioso y algo alterado . 

- Esta bien , si me dice como o donde puedo encontrar los bruits lo intentaré buscar para pagarle. 

-Mire usted , un bruit no es más que un piñon de montaña , o sea, de piña de pinar negro , de esos que en latín se les llama "pinus negrum" . 

- ¿y dónde encuentro yo esa cifra tan grande de piñones ? ¿Cómo puede ser que me pida eso ? 

- No es mi problema , asentó Hipócrates, si no le gusta lo que le digo pues no lo compre y ya está. 

Aquel día decidí irme al mónte a encontrar un pinar para poder empezar la recogida de tal cantidad. Me preparé bien con mis botas , mis plantillas de doña Carmen, mi mochila , mi tienda de campaña , mis platos y enseres, mi sopa deshidratada, mis barritas hipercalóricas, mi agua, ..mi linterna y me fuí lejos de la ciudad. Al coger el tren me puse a pensar que lo que me sucedía era muy curioso , ¿como podía yo encontrarme con una farmacia y un farmaceútico tan complicado ?  

Estuve más de 4 meses recogiendo piñones y almacenándolos en una bolsa que guardaba , Hasta que por fin un día me dí cuenta que lo que me había pedido Hipócrates no era otra cosa que dejar de preocuparme por mi y recolectar piñones en medio de la montaña en la naturaleza con aire puro y que eso precisamente me había hecho olvidar absolutamente todos los males , nostalgias, tristezas, paranoias, y demás cosas durante todo ese tiempo . 

Y pense , en el fondo eso que me ha recetado es ni más ni menos que un efecto , el placebo. 

LA MONTAÑA

 

¿Cuantas montañas habré subido ? En el recuerdo tengo imágenes distintas . Toda montaña es distinta . Y según la etapa de tu vida puede ser radicalmente diferente. Tanto que te resulta casi como un imposible ahora que las piensas frente al ordenador de tu casa, sentado en la silla reclinable y al lado del radiador de eléctrico de aceite. 

Cualquier montaña se puede parecer al Aneto , a la cordillera del Himalaya , al Everest , ...porque el estado anímico , la posición corporal, la respiracion y el aliento que se tiene en ese momento le representan a una la capacidad para estar dentro o fuera de la montaña. Hace años eran pequeñas colinas donde se trataba de ir lo más deprisa posible para llegar a la cima y plantar las banderas imaginarias de los piratas. Más tarde fueron montañas de valles como la del Costabona donde simbólicamente era alcanzar la cima que mi padre nunca alcanzó en un gesto de tocarle a él con el cielo en la cúspide. 

Las montañas no tienen paises ni nacionalidades como la que en el valle de l'Ainè en Francia después de horas y horas de cruzar frondosos bosques de ribera, prados y rodear riachuelos te exige escalar una cima para poder situarte entre la niebla de los valles de Núria . Allí donde te fallan las fuerzas y te ves alcanzado por el tiempo y el oxígeno puro de la montaña. Las montañas si tienen su historia como la de Mesada , allí en Israel en un Julio de hace años rodeado de fantasmas de un pasado que luchan por defender de los romanos la población, el tiempo . 

También hay montañas que se caminan en solitario o bien acompañado , las primeras te acompañan como las del Montnegre , entre las miradas de las brujas y sus dolmenes en sus espacios de silencio e inhabitados , sin presencia alguna , donde caminar es una gesta que te obliga a superar tu capacidad de orientarte , tu incertidumbre por no saber si regresaras a la cabaña que te aguarda ; otras en cambio son más ligeras porque con tus botas, tus bastones y tus mochilas te atan al otro a los demás , te siguen te animan , te cogen de la mano, te permiten distraerte mirando el paisaje como las del Pais Vasco . 

Ahora que mis piernas ya fallan , que mis pies me impiden caminar con soltura, que mis sueños ya no suben más que montañas imaginarias , encuentro a faltar la única montaña que nunca he subido y que no subiré , aquella que la haces solo , como la que subí en las cercanías de Napoles en italia , donde el volcan . Las de Petrarca o las de Verdager aunque las haya leido en sus versos cuando habla de la Atlántida .

La montaña es una relación con la vida misma, con la naturaleza, con la superación , aunque pueda ser una relación como Sisifo que siempre andamos subiendo y bajando dia tras dia hasta el final .