¿QUÈ SE PUEDE DECIR ?

Era eso , ya te lo decía. Ahora lejos parece todo más fácil. La distancia lo permite todo.Bueno casi todo, porqué las heridas siguen allí donde más toca, donde más duele. Ahora la cabaña vacía ya no tiene a nadie, los cazadores de sueños marcharon hace tiempo. Las palabras suenan a hueco y lloran en el silencio de los atardeceres el valle que un día tuvieron para llenar de los ecos de los peregrinos. Alguien gritaba a veces con descaro !Democracia y libertad! y se lanzaba entre las paredes las ondas de los fonemas para empezar a ocupar la plácida montaña de nuestros pasados. Ayer ya fué y así sin querer nos aprendimos a olvidarnos casi siempre para dejar que sucedan los hechos de este ahora. Sigo aquí , como si estuviera perdido , naúfrago de mi história. Los árboles altos y grandes se quedaron quietos y dormidos cuando nos fuimos tu y yo. La poesia se escribe sola. Todo se mira mutuamente entre cada paso que se dejó y cada momento que se queda. Nunca dije lo siento porque para eso hubiera necesitado ser otro. La madera de la que estoy hecho no es de buena calidad, quizás unicamente sea el conglomerado lo que me llevé de tu valle. Sigo aquí a pesar de pensar en el tiempo. Un tiempo que los espacios indirectos nos llevaron hacía las nubes negras de nuestra lluvia. La tormenta arrastró entonces las piedras y los troncos caídos por el viento sin dejar rincón alguno para poderse uno agarrar. Sinceros encontramos la fiel mirada de otros ratos de paseos imaginarios donde ambos sólo nos compartiamos en nuestros tristes decires para siempre . El valle sólo era un valle.