La noche siempre nos llega , siempre nos atrapa a veces sin quererlo. y es que el día parece tan largo y tan inacabable cuando estamos en este que olvidamos que vendrá también la noche.
Si todo fuera noche no habría día alguno para recordar ... porque en la noche se sueña y se olvida , se abandona una a todo. La noche alcanza de media tarde , en el ocaso , en la madrugada ... y a lo lejos no queda nada de nada.
La noche silencia tantas veces las voces pasadas , los abrazos, las caricias , los besos. Desconectas en esa noche permanente que parece la de siempre de toda la vida y sin embargo una se pregunta : ¿Qué tiene esta noche de diferente a las otras ? ¿Que suena diferente de esta noche rota de esta noche sola ?
La noche alcanza siempre ... y nos toca cercana como si se tratara de una noche más pero sabemos que hay noches que se fueron para siempre ... otras vuelven o volverán de nuevo hasta la última noche en esta tierra ...
Michel Foucault murió a los 57 años , en una noche cualquiera de un 25 de Junio de 1984 en la ciudad de París ...
Si uno quisiera morir en el mismo día con la misma edad en la misma ciudad tendría también su última noche en la tierra, y la última palabra , y la última cita, y la última voz ..en una noche que esa sí nos alcanzase como la única que no nos salva de nada...
La noche siempre nos alcanza en un día , una ciudad, un año , una hora , y define nuestro adiós .
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