LOS HOMBRES HUECOS DE T.S .ELIOT

1925 . "El señor Kurtz -muerto , con acento negro: de El corazón de las tinieblas, de Conrad"

Somos los hombres huecos
somos los hombres rellenos
apoyados uno en otro
la mollera llena de paja .Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
susurramos juntos
son tranquilas y sin significado
como viento en hierba seca
o patas de ratas sobre cristal roto
en la bodega seca de nuestras provisiones


Figura sin forma , sombra sin color,
fuerza paralizada , gesto sin movimiento;

los que han cruzado
con los ojos derechos , al otro Reino de la muerte
nos recuerdan - si es que nos recuerdan- no como
perdidas almas violentas , sino sólo
como los hombres huecos
los hombres rellenados.


Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
en el reino de sueño de la muerte
esos ojos no aparecen
ahí, los ojos son
luz del sol en una columna rota
ahí , hay un árbol meciéndose
y las voces son
en el canto del viento
más lejanas y más solemnes
que una estrella que se apaga.

No me acerque yo más
en el reino de sueño de la muerte
revístame yo también
de tan deliberados disfraces
pelaje de rata , piel de cuervo, palos cruzados
en un campo
comportándome igual que el viento
sin acercarme más.....

No es ese encuentro final
en el reino crepuscular.


Esta es la tierra muerta
esta es tierra de cactus
aquí se elevan las imágenes
de piedra, aquí reciben
la súplica de la mano de un muerto
bajo el titular de una estrella que se apaga.

Así es
en el toro reino de la muerte
despertar solo
a la hora en que
temblamos de ternura
labios que querrían besar
forman oraciones a piedra rota.

Los ojos no están aquí
no hay ojos aquí
en este valle de estrellas que mueren
en este valle hueco
la quijada rota de nuestros reinos perdidos
en éste , el último de los lugares de encuentro
vamos a tientas juntos
y evitamos hablar
reunidos en esta playa del río hinchado.

sin vista , a no ser que
reaparezcan los ojos
como la estrella perpetua
rosa multifoliada
del crepuscular reino de la muerte
la esperanza solamente
de hombres vacíos.

...........
Asi es como acaba el mundo
Así es como acaba el mundo
Así es como acaba el mundo
No con un estallido sino con un quejido .

                                                 T.S..Elliot

SERMÓN

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Un lugar para habitar existe como existe el rocío del alba , o como uno siente la fragilidad como una ausencia de todo lo que perdió atrás. En la sonrisa está la posibilidad de encontrar la paz. 

Si lo percibido sólo es la expresión de nuestras creencias de nada sirve seguir manteniendo que unas viven dentro de algo tan real como permanente. Heráclito en su Logos nunca dijo que el agua que baja por un río fuera un remanso de permanencia y durabilidad. Nada está fijado porque todo es líquido , fluye como cambiante, impermanente. 

La casa se llena de ese intento a veces de conservar una continuidad de las cosas y las personas, de los seres y no seres. ¿Acaso lo acumulado no  acaba sólo siendo precisamente eso :acumulación? 

Desprenderse de objetos, desechar todo lo roto, lo rasgado, lo carcomido, lo envejecido , lo inservible, y en el fondo lo pasado únicamente exige saberse impermanente. 

Cambiar es aprender de lo incontinuo. 

La voz, el gesto, la piel, los huesos, el pelo, la mirada, .. no continua acariciando de la misma manera .. ni los abrazos son los mismos , ni los besos, ni un adiós . 

Vivir en los instantes de paz interior hace que uno se encuentre en la calle de la alegría. Caminar un día de sol, respirar el aire de la mañana , contemplar el horizonte de un mar en calma, tocar la arena con los dedos de las manos y acariciar con los dedos de los pies el agua fría de un lago, subir hacía la cima de una montaña, alcanzar con la mirada más allá de el infinito .. Todo esto y más convierten lo percibido en entusiasmo como dice Remedios Zafra ..se trata de encontrar en los acontecimientos la inmensa posibilidad de disfrutar placenteramente de ese trozo de impermanencia. 

Quienes somos no dice casi nada de nosotras mismas , tampoco aprendemos de nuestros relatos contados a nosotras mismas  porque de nada se acaba sabiendo del todo. El sermón de lo que somos o no somos nos convierte en una letanía que nos repite una y otra vez que absolutamente nada nos salva de nosotras mismas ni tampoco las otras nos van a salvar de nada ni de nadie. 

Por eso se trata de desaprender siempre lo que huela a rancio, a podrido, a etiqueta, a clase sabida, a libro de ayuda, a prejuicio convertido en dogma, a sentencia creída , a fe en un dios, a camino trazado, a diseño de moda, a política de turno, a proceso de conversión, a carne de aerobic , a dieta vegana, a todo eso y más ..así aprendemos realmente que no nos espera nada . 

EL PUNK Y LA ANARQUIA

En tiempos convulsos , de arrastres y amarres, de desahucios y compras inmobiliarias , de agravios y perdones, de desatenciones y atenciones, de post verdades y verdades, de engaños y sinceridades... la memoria nos debería trasladar hacia viejos o no tan viejos ideales de lucha y libertad. En la música el punk de los años 70/80 fue un tiempo de revuelta , de gritos , de patadones en el aire, de bailes ska , de empujones y ritmos sincopados, de sex pistols y escapes . En el ciento trece de la calle aribau de Barcelona alguna vez actuaron "falsos dioses" para presentar el fancine -revista panfletaria realizada con pocos recursos - con el nombre de "OSTITU" (o demasiado para López) . 

El punk había nacido contra la monarquía británica , lanzando botellas de cerveza. "Good save the Queen ..

El movimiento de estética seguía una voluntad desleal de enfrentarse a todo poder establecido. Los gritos no eran laudes lanzados al aire. 

Esteban y Maribel pareja entonces con AgUS. En el bar regentado por Jordi Argelich nos juntábamos con el Chino , el Alex, la Patti, el JB, o la Reme, o la Tita, el rubio y el erqus. Las birras corrían ,eran años de llevarse el caballo a muchos amigos y amigas.. 

El radio cassete sonaba ocon la polla records, os resentidos, ilegales, kortatu, hasta la madrugada cuando se chapaba el bar y la persiana bajada daba rienda suelta a seguir bailando y privando hasta reventar. 

La mañana del sábado a las 8 todos a jugar a futbol sala en los lugares que nos dejaban , escuelas religiosas que por amor a la caridad cristiana , los alcoholicos habíamos metafóricamente que reinventarnos .. 

El barrio llenaba la vida como si fuera un lugar inhóspito , desangelado lleno de silencio y penumbra ,  en el bierzo , restaurante emblemático haciamos la última copa , ..luego el otozut ... con la Karen una alemana y la Reme una extremeña.. 

TIempos de punk , de beaks , de hipies, de rockers, heavys, mods, ..Esteban un punky de chupa de cuero con sus zapatos de punta con hevillas escribia novela negra y se ilustraba .. 

La política entonces se hacía en la calle no en los gritos ni en las camisetas, ni en el postureo, se hacía en el día a día . Con 100 euros de ahora vivíamos dos o tres personas comiendo bocatas de mortadela todos los días ... Maribel nos regaló una gata Isis que abandonamos en una perrera municipal del Tibidabo por no poder atenderla , luego vino lo demás..

Esteban nuncá hablaba de su vida, ni de su exmujer, ni de él mismo, nunca supimos de que trabajaba , ni que hacía todos los días pero estaba cada noche , tarde, mediodia, mañana en el bar argelich de provenza con aribau... luego vinieron tiempos diferentes, Maribel murió de cáncer hace poco más de un año y luego se ha ido Esteban.. Hasta el final luchó por desprenderse de ropa, ataduras, pañales, goteros, de mirada perdida ya, de sonidos incomprensibles, de gestos de resignación, de prenguntarle como va hoy, hasta el final .. siempre recordaremos su media sonrisa, su compromiso con la politica en los últimos tiempos atendiendo a su doble identidad Esteve Campell, en forma de un almogàver gatuno , indocumentado, asistido por el subsidio social, mantenido por los comedores sociales , fumando hasta el final , con sus ideales ahora independendistas, sus ideas espirituales , de la vida del más allá, con sus ideas de guerra y armas , con su cerveza en el bar de la china hasta casi no poder levantarse, con su adiós de hace dos días , con su ultimo suspiro de hoy , con su cuerpo helado, su sabana blanca de hospital, a las 6 de la mañana .. 

Punk y anarquía compañero hasta siempre, .. 

EXISTIR ES SUFRIR (DUHKHA )

Creería que es perverso no pensar que siempre en el origen de todo sufrimiento está el deseo, la sed, el anhelo , las expectativas . Por eso la mayoría de veces vivir es aprender a no desear nada, a no esperar nada, a no tener expectativa de nada, y eso nos puede permitir la extinción del sufrimiento y el dolor. 
El dolor se puede extinguir eliminando la causa de este. Educar el ego es aprender a no centrar la vida en un yo que se autoconvence a si mismo de su gran poder de atracción del otro. ¿Qué es el dolor o la tristeza ? nada más que aquellas expectativas no satisfechas, aquellas aspiraciones no conseguidas, porque vivimos de futuro cuando este no existe. 

Nuestras desgracias son el resultado de lo que pensamos , hacemos puesto que todo está vacío, sin una realidad independiente , todo lo que existe está relacionado, es interdependiente. 
Si queremos conocer a alguien podemos observar aquello que le llama la atencisón , a quien cuida, que aspectos de su manera de ser se preocupa ..La vida es beber teniendo sed, abrigarse con el frio, reir con alegría , llorar con la tristeza , dormir cuando llega el sueño y observar atento cuando despiertas lo que ocurre, si no lo haces así no estas aquí . 

Nada es fácil , pero tampoco es fácil si no consigues alejarte de tu ego por eso la amistad estaría cercana a el no deseo recíproco de ser uno mismo frente al otro sin esperar nada a cambio. 

EL amor o la pareja es otra cosa que implica la satisfacción del deseo para ser , aquí radica el problema quien ama lo hace desde un ego deseoso de ser e incapaz de no ser para el otro . POr eso amar implica dolor, sufrimiento, pérdida, carencia , renuncia . 

Salinas decía que el verdadero amor es la falta del deseo del otro.la falta de querer que este otro sea lo que tu quieres , y abandonar al otro para poder ir más allá de la relación contractual. 

FALSEAR LA REALIDAD : LA PUBLICIDAD

Noam Chonmsky tiene un libro titulado " Como nos venden la moto". El libro de hace años planteaba la relación comunicativa como un ejercicio para vender y generar deseos de comprar ideas, espacios, mercancías, productos, ... Esta sociedad del consumo cada vez produce más fenómenos como el Blackfriday , el día de Sant Valentín, el día de las rebajas, el día de la venta de navidad, el día de la venta de ... 

Cuando llegan estos días la campaña publicitaria utiliza todo su marqueting para dirigirnos hacía los imputs que los hemisferios del cerebro den la respuesta correcta . El neuromarqueting cada vez domina más y mejor este tipo de imputs eléctricos que damos como respuestas . 

La campaña de estas navidades no es diferente , vuelve de nuevo a tocar la fibra sensible con anuncios como  

Sin embargo muchos de los modelos presentados en su análisis sorprenden precisamente por presentar una realidad ficticia , una realidad convertida en un fenómeno "envoltorio" . Regalar precisamente no es un producto de consumo exclusivamente en estos tiempos que existe el paro, existe la pobreza endémica, existe la miseria de los miles de refugiados... 

Hace días en el lugar de trabajo realizamos una reunión para mejorar las condiciones en los espacios comunes como pasillos, wc, jardines, etc . En la asamblea se discutía sobre que mecanismo utilizar para que la gente pudiera entender que eso común es algo que pertenece a todas y cada una de las personas. Sin embargo se veía la dificultad de que los mensajes o slogans fueran aceptados y comprendidos por todas puesto que la mayoría de veces se hace caso omiso. Alguien entonces dijo algo que me pareció interesante ; realizar una campaña publicitaria en forma de spot televisado con una música pegadiza y una máxima fácil de recordar y tararear. 

La publicidad consigue este tipo de fórmulas que se repiten una y otra vez y se convierten en una imitación perfecta para la vida. Por eso una piensa que puede que la realidad sea una gran campaña de publicidad para creernos las ideas que nos dictan, los productos que nos compramos , las mercancías que nos creemos, .. Sin embargo en esos espacios comunes como grandes almacenes, calles comerciales, paseos y avenidas , jardines y museos parece que lo común anda separado en miles de individuos que circulan , compran sin ningún objetivo más que seguir las campañas y los deseos que ha producido la publicidad. Esa imitación a la vida publicitaria no ese la vida ni común ni pública entendida como algo que compartimos. 

En las últimas campañas esa deriva a una simulada realidad bonita y emocionalmente dispuesta dispara a las mentes consumidoras de falsa realidad . Ikea es una de las grandes expertas en eso con sus campañas pensadas para el momento la forma de gobierno , la familia ideal, la independencia del ciudadano que cree sentirse libre, ..

El tiempo de consumir publicidad no es el tiempo de vida , es el tiempo de la imitación , de la reproducción, de la emoción convertida en fenómeno mediático dirigido a mirarse más el propio ombligo y  olvidarse de este mundo injusto. La vida es trabajo cada vez más , es explotación , es deterioro de las condiciones de las clases sociales más bajas, es pensamiento único , pensamiento acrítico, de sumisas y  sirvientas, de indiferencia, de reproducción de un tiempo que ha dejado de ser nuestro. 

La publicidad cada vez más se ha convertido en la clave del sistema económico para utilizar estrategias que respondan a los imputs esperados por este sistema social. Modelos de amor romántico, modelos de rebeldía convertida en la docilidad del consumo, ..

Claro está que esa respuesta a un dirigismo social menos evidente y una aparente libertad individual permite cada vez más fórmulas publicitarias diseñadas para convertir el consumidor en un autómata que responde a impulsos eléctricos cerebrales. 

La defensa de la idea de familia en tiempos que esta cada vez más cuestionándose, la defensa de una comunicación más allá de las nuevas tecnologías que promueven aplicaciones para no encontrarse en los espacios públicos , como tren, metro, autobús, ... , la defensa de un consumo dirigido bajo la buena apariencia de buena obra social para promover los buenos sentimientos resulta más obscena que nunca. Precisamente porque convierte la realidad en un producto , en su producto de consumo , en una forma de seducción y persuasión dirigista y definida para convertir al ciudadano en consumidor de productos sea en forma de píldoras emocionales, de positivismo superficial, de ondas eléctricas que respondan al criterio del mercado. 

REBELDE CON CAUSA

Se que hoy tuve la oportunidad de repetir la escena preferida de "Alguien voló sobre el nido del cuco" . En tus ojos perdidos veía un adiós ... mientras repetías ya falta poco , ya falta poco ... 
Te daba un beso y ponía mi mano en tu sien para calmar los dolores de tanta vida rebelde con causa de un vendedor de pepinillos , escritor de novela negra, tertuliano de la independencia más grande de la historia de cataluña ... 

Comías con los ojos saltones y perdidos como si tu hambre no se hubiera acabado nunca pero ya no eras el mismo , el guerrero de la chupa de cuero negra, el hombre de la birra , el que me llamaba ángel en tus últimas veces que te llevaba comida para desayunos.. 
No estas, ausente , atado a una cama de hospital pareces que la vida sea algo que no te haya perdonado ni los años, ni los negros pies de tus dedos entumecidos , ni ese pañal que te querrías arrancar de cuajo y mandarlo todo a la mierda, como esta puta mierda de vida que ahora dicen los que nunca están cuando los buscas porque han deshumanizado los corazones de plomo sin dejar oportunidad a el acto de despedirse libre y ligero de equipaje .. 
Días solo , en la cama , sin nadie más que tu sombra, en la más absoluta soledad del desierto de tus últimos días, para despedirte ausente y cansado ... nunca has negado todo , lo de ser un canalla, un rebelde, un hombre libre hasta en tus últimos momentos 

TRAS LA PUERTA CERRADA

Empezaré por donde nunca , ¿acaso siempre , dejamos de ser las mismas  ? 
La puerta está cerrada. Recuerdo a Jean Paul Sartre y no sé porque motivo . Tengo la certeza sin embargo que detrás está ella. ¿Y quien es ella ?  Pues me hablo a mi misma para descubrir que ella existe. Si eso es la respuesta correcta a mis elucubraciones entonces ella vive todavía. ¿ y si eso fuera así ? 
Por eso si tras la puerta encuentro lo que llevo años preguntándome entonces nada estará perdido como ahora mismo. Era algo único , excepcional que la convertía en transmisora de lo que ahora falta. 
La puerta está cerrada y puede que la duda por fin se resuelva . Si detrás estuviera ella. Como siempre esperando su papel el protagonista en la obra de esta noche. La última vez fue " La casa de Bernanda Alba" . 
Me pregunto si debo abrir la puerta puesto que parece que mi brazo se entorpece , resistiendo a realizar el gesto y descubrirla. No se si debería antes prepararme para volver a verla una vez más. Hace tanto que no la veo. 
¿Y si empiezo mañana ? ¿o el otro ? 

No estoy sin embargo preocupada ni llena de curiosidad más bien alejada de mi pasado y de encontrarme nuevamente con ella. Pero en el fondo que más da. 

Dejaré la puerta cerrada , puede que mañana me decida o no ....

L'EQUILIBRISTA VERSUS L'ALQUIMISTA . JOSEP PALAU I FABRE

Actuació a La Garriga amb Pau Valls al cello dins una acció performativa amb poemes de Josep Palau i Fabre . 

La comissària Ângels Rosés Baeza amb més de 20 artistes pintors i escultors , cantants, ballarines, rapsodes ,  músics, .. 

LA SOLEDAD EN SARTRE

En la retirada los enemigos se acercaban y quienes consideraban que sus libertades y su supervivencia podía peligrar decidieron huir. Jean Paul Sartre es un pensador de retirada . Sartre nunca se comprometió con nada ni con nadie porque siempre se supo instalar en la duda eterna , en la falta de afirmación sobre su pensamiento. Como ser humano su acción parecía disociada a su pensamiento , a sus ideas.

Sartre construye una vida desde la negatividad, desde una visión excesicamente pesimista que le acobarda hasta con sus últimos momentos para ese ser-para-la muerte de Heidegger. Pero ; ¿ a qué responde ese problema sartriano ? 


Su proyecto ontológico nos sitúa en un enclave antropológico con la propia libertad . Sus relaciones con los demás se presentaban como idealizaciones sobre la realidad misma y ajenas al cuerpo ontológico de lo real. Por ejemplo el relato de Simone de Beauvoir en sus "conversaciones con Jean Paul Sartre " escritas en Agosto de 1974 en Roma y París sostiene que ya no le interesa la política ,la literatura, su pensamiento anterior. 

Su propia historia vital con Simone fue de falta de compromiso con la propia relación. Seguramente la idea de fraternidad intentó siempre ser un sustituto de esa falta de encontrarse con el otro o la otra. 

La reflexión de Sartre sobre el otro , ese cuerpo para otro a diferencia del ser de el cuerpo propio entendido de forma contingente pero existiendo para si mismo. 

El escritor Houellebecq escribe que lo que no sabemos es ofrecer el cuerpo como objeto agradable que da placer de manera gratuita como entrega real , como una idea de sexo natural por eso renunciamos a esa atracción hacia el simple cuerpo del otro. Sartre entendía precisamente que la conciencia no cesa de tener un cuerpo sin embargo la necesidad de encontrarse más allá de un cuerpo convierte al otro en un deseo de tenerlo plenamente. Lo presente existencialmente quiere y desea proyectarse hacía un futuro abierto ¿qué es lo esencial de uno y del otro ? 

El compromiso con algo o con alguien sitúa al sujeto en la necesidad de completarse , de cerrarse , de cerrar el círculo , de alguna manera que no se punaedan definir como lo que no quieren ser : pareja. Sartre precisamente se deshace de este concepto hablando de la autonomía de cada individuo. Como único responsable de su vida pero precisamente eso convierte a la persona en un sujeto libre de su condicionalidad misma, de su decisión misma de estar en el mundo. 

Sartre por eso se retira en su "Nausea" de forma que el exceso de responsabilidad le inhabilita como ser vital frente a si mismo. Ese proyecto personal que es el ser humano exige de la libertad que  da en el fondo posibilidad alguna de escoger delante la contingencia del dolor, la enfermedad, el amor, la muerte. La diferencia entre esa libertad comprometedora y la esclavitud alienante provoca esa paradoja entre el pensar y el actuar , entre la vidar y la idea de la vida misma. 

¿Me quieres? -le pregunta el chico a la chica 
Eres simpático, paciente, agradable, buena persona 
A lo que contesta nuevamente : ¿pero me quieres? 
Te portas bien conmigo , lo veo 
Y el de nuevo sigue insistiendo para que le confirme .. 


Sin embargo en este diálogo ficticio el uno y el otro son seres desesperados que desean encontrar de nuevo cierta esperanza  y en eso se equivocan . Filosofar como pensar la vida para llegar a comprometerse con ella y en eso Sartre estaba en ese camino de no futuro , situado en el instante del todo que intenta durar pasando, acabándose una y otra vez de forma repetidamente eterna. 

Sartre estuvo solo siempre porque siempre fue el mismo , sin recurso a los demás, como única posibilidad de la existencia humana. Nadie es distinto a otro , por eso no se puede más que amar el instante, el encuentro de ese presente con el otro ..El compromiso no se produce pues sino es en la retirada , en el adiós del instante que fuimos, como la excelente versión del relato de Joyce "los muertos". Buda decía nacemos solos , vivimos solos y moriremos solos. Sartre seguidor de Spinoza siempre estuvo acompañado pero jamás pudo separarse de su propia soledad , eso sin caer en sentimentalismos y refugiarse en la imaginación ..como modo de ser de la conciencia. Por eso vivimos para intentar perdernos en la conciencia de lo que ahora somos y vivimos , nada más. 

UN DÍA EN LA VIDA DEL ZOMBI FILOSÓFICO

Parece que ha perdido la conciencia. No responde más que de forma automática , mecánica, repetidamente . Se aleja de todo aquello que le indique que debe darse cuenta de lo que le pasa y como le pasa eso . Precisamente eso que le pasa no lo reflexiona, ni lo procesa . Vivir es andar, comer, mirar la televisión, estar enganchado a la pantalla del móvil, pasar el tiempo mirando pantallas en el ordenador . Se trata de encontrar información , precisar respuestas a estímulos que se le presentan sin más. 

Seguramente no sabe que es un zombie , un ser sin mente, sin conciencia , que se mueve con un cuerpo sin más y responde a sus necesidades más básicas. Puede que la droga que probó hace años que llevaba el mismo nombre y comía el cuerpo a pedazos ahora esté instalada plenamente . Sin embargo se pregunta si realmente es eso lo que le da unas características como zombie. 

Empecemos por el recorrido que le ha llevado a ser llamado por alguien ajeno : Oye, tu eres un zombie !!!!!!!

¿Cual es la relación entre su cuerpo y su mente ? ¿Como se relacionan cuando automatiza cada vez más una vida no vivida , una vida no puesta a examen , una vida sin sentido, sin significado , sin cuestionarse todo lo que hace, piensa, habla, .. ? 

Los hechos físicos son diferentes a los hechos mentales , eso es así o no lo es se pregunta una y otra vez . 

                 

Jorge Fernandez Gonzalo  en su libro "Filosofía zombi"  nos dice que este tipo de pensar lo que nos sitúa és en el desgarro. Por eso nos señala no hay identidad, cuerpo, estructura, identidad, en una relación con lo impensable. 

La deshumanización ha llegado incluso en la música con el famoso triller de Michael Jackson 

            

El muerto viviente se presenta como un alienado, como un sometido a la ley , a una naturaleza superior que lo convierte en un ser incapaz de ser el mismo, incapaz de tomar decisiones. 

En el relato inicial que hacíamos el zombi es sólo cuerpo . Vivir es tener cuerpo antes que nada e incluso utilizar este receptáculo para desaparecer, como si se tratara de olvidarse uno de si mismo en forma de anorexia, bulimia, de abandono de lo que uno es. El fenómeno zombi pues convierte al sujeto en un objeto de los otros, de psiquiatras, psicólogos, de coachs , de observadores del desvanecimiento de lo real. Lo real se desvanece puesto que el consumo nos convierte en zombies adocenados en cuerpos compulsivos, inapetentes, anómicos, alienados. 

Se puede hablar sin ser consciente de que lo estamos haciendo . Un chucho no sabe a chucho, un croisant no sabe a croisant, un donut no sabe a donut porque no hay relación mental alguna. Se actua sin estar consciente de que se actúa . 

El epifenomenismo y el emergismo precisamente sostienen que la consciencia es accesoria , no es realmente un elemento dual o compuesto de forma igual que el cuerpo 

La neurocientífica Kathes Evers sostiene que si hay actividad en el cerebro que se puede detectar hay consciencia sobre lo que se hace y se piensa.. 

Navegar

La píndola no ha resolt res. Ara sóc aquí sense tenir clar cap a on haig de tirar. Dreta o esquerra. Amunt o avall . 

Una espera és avorrida. L'avorriment endormisqueija les estones i permet l'evasio . Sóc un evadida de la justicia médica. Resto a l'espera. No penso en res . Caic una vegada i altre en la son de Morfeu. I vinga un cop més ... No puc però del tot desconnectar. 

La píndola segueix sent la única solució però no arriba l'estat catatònic que ella m'ofereix. Un cop més sento com si el món fos en aquella habitació. Un desert per aquest cos. Un desert per aquest esperit. 

Així el temps ens mata lentament. Morint dels instants que sempre ens sorprenen. Ja no hi ha res per fer. He llegit tot i més . 

Percebo en la pell el cansansi . Tot fa mal i el mal recorre cada tros de mi. Al capvespre seguiré aquí asseguda , tancada , reclosa, .. Els milions d'ulls que cada día visiten el meu espai cada cop els veig més lluny. Semblen indiferents a tot i jo segueixo pensant que no sé qui son cadascú amb nom i cognoms... però tampoc m'importa.. 

He pensat que avui imaginaré que estic en un bosc de roures i alzines. Passejo pel camí .. silenci només les fulles que semblen parlar mogudes per les braçades dels arbres... i els ocells que -pocs - semblen piular... 

El rellotge no marca ja res. No té hora . Avorrida abans , ara imaginant que estic on vull. Paradís meu de tants moments ... la llibertat és un bé preuat.. m'agafo a cada aire que respiro per copsar el que estic visquent ... El bosc es pler de vida i camino per ell... 

I SI T'ESCAPES ON ANIRÉ

He escapat de la covardia dels dies
per viure sense estar mort
així el temps caduc s'espera menys .

He cercat   en  els llits en blancs llençols la fragilitat que tinc
sense saber-ho però cada companya m'atansa't la seva ma
una vegada i altre


I  així la vida ha estat més dòcil
sense tantes cures de dones com vosaltres
hauria deixat de ser el que sóc ara.

El pas del ventre perforat que fa temps sostinc
agraeix cada gest absolut de tants capvespres
de companyies tendres i subtils que acaronen l'ànima.

Vull que ho sapigueu totes les dones de la terra
d'aquest globus terraqüi que segueix ciclicament el sentit de la natura
i especialment vosaltres .

No em deixis ...

Aixi es la vida
Com un comiat irrespectuós i ingrat
Fera feréstega que mutila el ventre
Ingravida sensació d'incertesa.

I si t'envas de que viure
De l'aire de mentida O de la pluja de f .. no siguis una musa que el temps ha castigat

Suspirar pel teu deliri
Per vosaltres els perduts..

Si no regala'm la teva pau d'aquells dies
el gest rabiut del teu tarannà ,
la mirada entusiasta dels colors que hi poses .

Si no fos per cada instant del dia que et deixa
ara mateix m'enlairaria amb l'ales d'àngel ..
sense deixar que caiguis més ..

ABRAÇAR LA NOSTRA ESPERANÇA

M' abraçaré a l'esperança nostre
esculpiré en les pedres el rostre , el teu i el meu i el seu i el nostre
treballarè amb les mans cada tros d'escorça
i esmolarè la pau perquè ens arribi .

I el silenci captivador de cada capvespre
sembla trencar l'esperança
quines preguntes puc fer-nos a tu i a mi
sense el cafè del divendres ...

M'abraçaré a una irreverència perquè el dolor no maltracti
res de cada instant
si no fos per aquesta maleida esperança que em porta a un pou fosc i negre
si no fos per aquesta maleida esperança ja no ens quedaria res ..

Resto en estat de "bye"
mig apagat mig amb els ulls oberts
resto a l'espera de nosaltres
com fer del temps aquest motiu per començar a creure ?

M'abraçaré a tu a mi a tots a cada record per no deixar que s'escapi
ni la platja ni el vent ni la pluja ni la muntanya
ni el desert que ara mateix m'habita a causa del desgrat del temps sense temps

I si no fos així
si pugués ballar amb aquesta idea
d'apropar-me de pensar que tot està per fer
i si no fos per aquesta esperança ...

MIRATGE

Estades en el bosc 
de la tarda capriciosa 
en els clarobscurs alquímics .


Ja fa temps que les flors han deixat d'estar a l'entrada 
cap gerra les agafa 
i tu sense més ... t'escapes . 

Com jugaré a imaginar-me poetes nous 
sense cap possible poema 
guardo silenci . 

La llum sembla recollir-me de nou 
en aquest incens que penetra 
cada día novament 
garantint el mantra. 

Ets tu 
només ..
cada moment del record queda punyent 
com si l'ànima no deixes cap pau ni cap treba 

I el refugi dels arbres 
perquè sigui aquesta natura que pintes 
no sé com viure dins d'ella ara . 

Si les llàgrimes fossin balsam 
serien per tu 
per tots vosaltres 
i res més , que no vull res més ara ..
que abraçar-te com un tronc de manera profunda i serena ..
només això i res més , que ja és molt 

SENSE RES MÉS QUE EL COS QUE TENIM

Si no fos per la caixa , la carcasa, la xapa, l'envoltori els nostres limits serien incerts. Com sostindriem la por ? Com ens acaronariem en els instants que tremolem ? com aguantariem la tristessa les nits de foscor ? 

El cos que tenim quan es deteriora sigui de forma sobtada o bé lentament ens recorda tantes vegades que no som res més que el cos que tenim ... res més.

PLOU

El temps no compta ..  he arribat massa aviat  i espero . Esperar i esperar com si fos un ritual inusual un cop més a la vida. Però respiro. Sento el bateg del cor com la sang tremola i miro el sostre. Un sostre de bigues de fusta , de llargs i càlids ditets  . Tot al seu lloc ; les senefes blaves geometricament distribuides, les flors , els llibres, la música -situada en un ordre despreocupat- ..  i així poc a poc sento el mantra que cada matí recito . "Mi me tseng wei cher re sent resing ...." La gossa inquieta rascs la porta i estira una cop i un altre el petit forat per poder entrar-hi. Les cortines blanques tapen la pluja però el so repetit un cop i altre pren força , la força necessària per ser, per estar , per viure. Com si res,  resegueixo mentalment els poemes i les paraules que em neixen en aquest temps ..Penso i parlo amb mi mateix : 

el silenci abraça el gest 

i el mati banya 

sense pressa la casa que estimes  

 dins com si les gotes de la pluja convertissin el temps en etern voldria oblidar-me de tot 

i així ballo en la imatge del dia que hem  pres 

els segons deleitejen l'instant del record 

sempre al costat 

present com si fos el mateix una vegada més.

Tot sembla aturar-se . La cadira deixa de ser incòmode. Observo amb lentitud els quadres de la vida , cada un d'aquests únic ..i m'imagino possant-hi nom i significat . No hi ha sol aparent  . Es un día trist sense més. Penso .El sol interior si que hi és. 

Ell ja despert ha donat el bon dia . Tu hi ets. Les dents. I el passeig respirant natura . Mullat's i mirant les altres llunes. Salta, corre, amunt i avall. El braç encastat , com olora la terra molla a salvatge caprici dels dies passats  , els peus xops , el paraigÚes mig trencat , i els esvarçers que s'estiren i ofeguen la roba empapada d'aigua d'un dia com aquest. Res se m'escapa.Contemplem . 

Un passeig preciós , un matí bonic, un moment únic, un instant de temps .. les passes una darrera de l'altra caminen per la dreçera estreta del camí . Un camí , el teu camí , el que fas cada día des de fa temps ... que porta al bosc , que verbalitzes "m'agrada". 

Els ulls sempre son ulls, i l'encontre sempre es trobada. Tornem a casa .. encara el bosc ens demana l'ultima recapta de troncs a tonelades ..Una tona de bosc. Som a 6 quilómetres amb el fang a les rodes i ell que un cop més sembla ser un veritable ésser increible, madur i sencer.. estic amb la mirada amb ell. I tu ho dius ," què guapu que és". 

Els amics riuen i conviden i regalen i aprenen de la vida .. d'aquesta que mai del tot la comprenem. Però aixì és com tot un día comença . La col amb patata no ha sortit prou bé .. els vint minuts de rellotge han acabat massa sense plaer. Hi massa gana per la pressa. I si sóc un cuiner sense carrera acabada tampoc passa res. I si estem a taula parlant de la familia i dels projectes que tens estem aquí , i res més . M'agrada per una estona ser-hi, sentir-nos uns al altres , i veure com parla de la seva nóvia i de la vida que s'imagina . Estem i prou . 

La capseta màgica ens atonta .. tips endormiscats restem allà mateix , en l'indret de la visita primera .. El fred ha calat una mica els ossos .. El comiat com la poesia de Josep Palau i Fabre , arriba. Una abraçada . Una abraçada , no hi ha més paraules . 

Les paraules ens curen ?

"amor " " pau" " tendressa" " poesia" "bellesa" " generositat" .... les paraules a vegades semblen  que ens permetin curar-nos del món i la vida. El món no és fàcil mai ni tampoc difícil del tot , però sovint es fa dur com una roca . El llenguatge que utilitzem expressa el desig, ens comunica amb els altres, dóna significat a la vida, permet tenir idees i creençes que sostenen el que pensem sobre la realitat.  

Així hi ha moltes teràpies que amb la paraula semblen obtenir les eines i els instruments per produir la catarsi necessari perquè qui diu, qui parla trenqui amb el silenci interior que tota persona té dins . 

Però la vida com un riu pler d'aigua té trams més lleugers, més plàcids, més agitats, més arremolinats, .. i com els paissatges que canvien al llarg de la metafòrica experiència personal els temps i les etapes de l'aigua que transporta canvien . Malgrat sempre el riu és el riu , el mateix sigui net, clar, fosc, brut, contaminat, pur, transparent ...  

Aixi hi ha paraules que gràcies al llenguatge permeten navegar pel riu amb més capacitat , per ser conscients que tot allò , que s'emporta el riu avall,potser arrossega la pròpia vida mateixa . 

I quan deixem de tenir paraules per escriure, o paraules per expressar-nos , o paraules per imaginar, o paraules per sentir, o paraules per simplement dir aleshores no tenim cura , ja no tenim cura ... I per això creure que ens podem salvar d'alguna cosa com la mort és un absurd , una quimera, un fantasma..No hi ha salvació de res ni de ningú , només ens podem acompanyar a nosaltres mateixos a trobar-nos en un final de riu una mica plàcid i tranquil . 

Aquesta realitat térbola que engalta les consciències humanes per anorrear-les i convertir-les en paraules buides, paraules trencades, paraules fosques, paraules mortes sense vida.. colpeija severament amb el dolor, la malaltia, la por, la inseguretat, la violència, el fracàs, i obliga a enmudir . El silenci no hauria de sorprendre.  

El llenguatge "mare" -com deia Hannah Arendt - del pensament dibuixa el nostre rostre i ens acompanya fins al final .. també el gest és llenguatge, també la mirada ho és , també el cos ens expressa sense més ... però la paraula potser -secretament en el nostre endins  - quan ja no la podem xiuxiuejar a cau de cap orella , resta encara com lúnic bateg d'un alè personal .

NUESTRA INSOPORTABLE LEVEDAD COMO SERES ..

Milan  Kundera en una novela con no muy acierto llevada al cine con el título "La insoportable levedad del ser" nos hablaba de las relaciones humanas como autopercepción de las identidades. ¿Quienes somos? Pregunta que sitúa en la novela un relato de destrucción, despojo, de desapego, de deterioro , de límite y desgarro. 

Quizás en esta historia de Kundera lo más significativo sea la levedad como concepto metafísico . La levedad como ligereza, como inconstancia, como de poca importancia y peso. Concepto que podría pensarse como algo cercano a lo que Zygman Bauman decía con "líquidez"  entendido como vida líquida o vida leve . Esta derivación que hago me parece suficiente para situarnos en la otra idea de mi post : la insoportabilidad como personas. La situación con los otros nos configura socialmente porque nos confiere una cierta identidad dentro de las conexiones con los demás . Sin embargo en esa relación nos establecemos como yoes con un relato que no resulta del todo propio y a veces acaba siendo ajeno a lo que deseamos ser. En esa fuente del deseo que diria Lacan esta el meollo de la cuestión puesto que la insatisfacción del mismo con nosotros y con los otros sin alcanzar del todo plenamente el deseo puro nos convierte en seres en constante desacuerdo con nuestras identidades. La máscara que nos ponemos puede sustituir en ciertos momentos los mecanismos de supervivencia social y personal pero esa levedad que nos sostiene no es garante suficiente para ser aquello que no podemos desear del todo y que jamás conseguiremos. Por eso Kundera con su idea de " insoportabilidad" relacional nos hace digerirnos entre nosotros con relaciones inestables, inconsistentes, incoherentes e incapaces de definir aquello que somos. 

LA ÉTICA DEL PROFESORADO ( 1 reflexión y análisis)

En estos tiempos convulsos donde han dejado de existir los lugares comunes como los de Lewis Carroll, James  Barrie, Jonathan Swift se habla de vacío, de retropias, de final de las ideologias diversas, de pensamiento único y tantas otras ideas . El propósito de todo ello conduce a seguir hablando de ética, moral, valores, contravalores, ideas... Parece que ya todo en este tema está casi dicho por eso cuando aparece un nuevo libro sobre el tema a uno le permite saber si se nos habla de más de lo mismo o si se presentan nuevos antídotos si es que existen en este tema. 

En educación sea primaria, secundaria o universitaria el tema de la ética aparece o desaparece como si fuese una moda que conviene o no tocar. Hace años con los avances científicos la existencia de fundaciones dedicadas a las aplicaciones prácticas de los profesionales de la sanidad, la industria, la empresa salió a la palestra. Hoy la educación vuelve a poner en evidencia la necesidad de crear pedagogía de valores, de competencias sociales y ciudadanas, de hábitos, de procederes que permitan neutralizar los espacios docentes o como mínimo no convertirlos en productos al servicio de la causa X , Y, Z. 

¿Cómo se explican los valores? ¿Cómo se desarrolla una clase de ética?  Preguntas que sin voluntad real por parte de las instituciones llevan tiempo aparcadas en los cajones de objetos perdidos reducidas a una hora semanal como cultura y valores o bien disueltas en trabajos por proyectos transversales que convierten en invisibles todas las prácticas éticas y morales. 

SIn embargo de estas preguntas ya llevamos tiempo insinuando que la comunidad educativa debería plantearse si hay expertos en cultura y valores o si debe existir una materia como esta para socializar los futuros ciudadanos y ciudadanas. 

Quisiéramos preocuparnos ahora y dirigir el tema hacia la cuestión de la ética del profesorado. Francisco Esteban Bara acaba de publicar un libro con este título en la editorial herder. El libro utiliza numerosos ejemplos cotidianos y cercanos para acercar al lector las ideas de un tema como este. Básicamente la tesis que intenta resolver ya lleva tiempo sin salida : ¿Cómo hacer compatible la autonomía y libertad individual de cada alumn@ con la comunidad como escuela de la que participa con la diversidad del profesorado? Se trata de la relación kantiana en lo que se llama la insociable sociabilidad del ser humano. Querer la libertad individual de forma compatible con la libertad común que deberíamos obtener en este mundo o realidad. 

El autor en esta colección dirigida por Francesc Torralba parte de la idea de que convierte al profesorado en un transmisor de auténticos valores . ¿Cómo se consigue un perfil ético profesional en educación ? Utilizando la película "El profesor Holland un profesor de música que acaba siendo victoreado tras la jubilación por toda la comunidad educativa. El ejemplo le sirve para defender que impartir o educar no es una práctica exclusivamente de enviar o rellenar contenidos en el receptáculo de la mente del alumnado sino que existe algo más que hace de la transmisión una ....

Hay una relación de cuidado entre el profesorado y el alumnado que convierte la experiencia educativa en un valor en si mismo Sin embargo no se trata de amistad, ni de trato asistencial .. como señala el autor Platón en su crítica al sofísta Protágoras la relación con el profesor es de amor a sus alumnos y alumnas. Se trata de un amor diferente ...En este sentido los valores aparecen como una forma particular de establecer una determinada relación con el otro . Pero no de forma recíproca puesto que quien ama a veces acaba enfermando a causa de dependencias, o indiferencias , o hostilidades...o sea no siempre sale bien. El verdadero amor está en la de los alumnos y alumnas a sus profesores y no al reves tal como sostiene Garcia Morente en sus "escritos pedagógicos" . ¿Cómo ser queridos o queridas por ellos o ellas ? 

Esteban propone : en primer lugar vivir para enamorar al alumnado , o sea estar dispuesto a ser renovado y removido por lo que pasa , como pasa, donde pasa, ...como relación terapéutica ; en segundo lugar entender que sea profesor de lo que sea debe amar lo que haceuien, como un artista ama su obra, como educar es un arte y siguiendo la idea nietzscheana "haz de tu vida una obra de arte" , como si se buscara el compromiso con lo ideal . 

Por consiguiente ¿ qué respiramos en las clases hablando de la paz, la justicia, la libertad, la solidaridad, la pobreza, la violencia de género, el patriarcado, el abuso a los menores, el bullyng, el ciberacoso, el fanatismo, el dogmatismo, la indiferencia, el respeto, ..?  El profesor enseña a gestionar el conflicto en el aula con herramientas críticas con instrumentos que permitan analizar, entender, conocer, más allá de la simple posición entendida como simple opinión de espectadores . ¿Se habla de diversidad pero se transmite la actitud coherente con una diversidad en el aula, en el centro, en la comunidad educativa entre tutores, padres, familias, progenitores, profesorado, ...? Los valores no son contenidos vacíos, ajenos , distantes, ni tampoco son abstractos sumergidos en un situacionismo de campaña , de despliegue mediático . ¿Son los valores algo que toca la realidad o continuamos hablando de entelequias vacías que nadie usa o toca hoy en día ? 

El profesorado tiene valores distintos cuando habla de justicia, libertad, paz, etc ..entonces ¿qué hacer? 

Rawls un liberalista propone el trabajo de la autonomía y la libertad personal por encima de todo.. MacIntyre , Taylor y otros proponen la idea comunitarista , o sea la escuela crea vínculos humanos y los valores deben promover estos vínculos entre personas independientes pero que saben convivir en común incluso como comunidad moral humana. Se trata pues de hacer compatible las dos lineas la autonomía personal y la comunitaria . El límite entre ambos establece la idea del libro del autor ... donde debe llegar una individualidad moral y una universalidad moral . Eso es el plan moral . Vivir es entender que somos diferentes por condición social, personal, etc.. Los valores dependen sólo de las circunstancias que nos ha tocado vivir accidentales y variables, o algo más que nuestra determinación personal ... 

He aquí la clave que plantea el autor : Una persona autónoma tiene unas ideas morales sobre el bien y el mal pero mantiene una distancia entre aquello que realmente es y aquello que cree valorar. Si lo entendemos así la comunidad se regirá por contratos, pactos, y la moral queda comprendida como un sistema de valores que rigen , controlan, y regulan la convivencia dentro de la comunidad. Se trata de encontrar pues ese vínculo que traspase la idea de un yo individual para entender que somos también comunidad de seres humanos. Entiéndase que el tema del cambio climático o de la relación con la tierra, animales , etc pasaría por esa concepción también de lo humano como tal. Pero una vida moral no es solo una vida racional que atienda a argumentos de pragmatismo o utilitarismo social. ¿Cómo se establece la identidad moral ? El hecho es que no adoptamos los valores porque los escogemos o seleccionamos sino más bien nos autodefinimos como lo que somos por los valores que tenemos.Aunque yo quiera pensar x o no será lo mismo que ese x lo viva o lo comparta como algo que tengo. La coherencia moral o autenticidad no es una cosa de soberanía moral o de autonomía sólo. En el fondo dirá el autor lo moral es una narración de lo que somos o pretendemos defender que somos. Y aquí vuelve el autor a la tesi kantiana de su opúsculo " ¿que es la ilustración? seamos privadamente lo que deseemos ser moralmente pero en lo público seamos objetivamente ecuánimes y justos con todos y todas.La neutralidad en valores sería eso precisamente. El profesorado no inculca , no introduce opciones morales o sermones eso es una falta de respeto a su alumnado .. Rawls propone una idea de neutralidad de propósitos : una institución pública ha de garantizar igualdad de toda persona que promueva el bien y esta institución no debe promover una idea superior a otra porque ocupe una posición institucional de superioridad. ¿pero que opción moral debe defender una institucion educativa ?  

TRÁGICA REALIDAD EN LA ANTIGONA DE JEAN ANOUILH , UNA LECTURA

Un verano para leer sobre lo que ciertas  almas parecen susurrar a veces permite no entender nada absolutamente de lo que vivimos. Un viaje a Israel nace con dudas , con reservas , y muere o se desvanece con más dudas, más reservas, más preguntas. 

Sin embargo cuando la tierra se la llama santa, se habla se camina se respira se pasea por un tiempo y un espacio entre lo profano y lo sagrado. Habitado por católicos franciscanos , por ortodoxos cristianos, por árabes cristianos, por judíos progresistas, por judíos ortodoxos, por coptos, por cristianos armenios, por ...musulmanes sufistas, ..  En Yafa (Jaffa) cerca de Tel Aviv tuvimos la suerte de hablar sobre ¿qué pasa en Israel ? El encuentro fue con una rabina quien trabaja con chiquillos y chiquillas árabes y judíos en los kindergardens de Waldorf (the Orchard of Abraham's children ) junto con Ihab Balha que habló de sufismo y de el encuentro entre espirituales vinculada a la palabra hebrea y sus consonantes ; elegir - conectar - destruir  derivan de las tres consonantes hebreas y su distinta situación ocupando una determinada posición . Así como la palabra amor en hebreo responde al número 13 pues las letras .consonánticas equivalen a números , La conversación nos llevó a quedar todos prendidos por como transmitían algo que respiraba paz, serenidad, amor. 

Por eso la lectura de "La cuarta pared " de Sorj Chalandon permite como novela introducir la tragedia actual de este mundo lleno de odios, de fanatismos, de venganza, de rencor, de culpa, de violencia, de muerte y guerra. Samuel Akunis un griego de Tesalónica judío que ve como en la Segunda Guerra Mundial sus padres mueren en el campo de Auschwitz decide intentar un imposible . Basándose en la Antigona de Jean Anouilh escrita en 1945 que no es la clásica de Sófocles ni la de Brecht ...diferentes aunque beban de una fuente misma. La cuarta pared representará la separación entre público y actores /actrices que no se ven , no hay amor , no hay conexión , no hay hilo , sólo una muralla para hablar de la gran tragedia de la guerra. Antígona ya no es prisionera de los dioses , ahora lo político toma importancia como heroína del no , de la denuncia . 

Lo extraordinario es la interpretación por actores y actrices de distintas nacionalidades , religiones, ideologías para que en Beirut se pueda estrenar en pleno siglo XX .  

La cuarta pared habla de una violencia que es debilidad pero que impide que hombres y mujeres sepan comprender sus diferencias , de manera trágica, cruel, cruda la obra avanza con sus impedimentos ideológicos, físicos, religiosos y bélicos ... la muerte no tiene respeto por el arte , la tragedia permite que Antigona sea el cadáver que clama comprensión pero no la tiene. Racismo, antisemitismo, despreció por el otro .

¿por qué muere Antigona ? Antigona trata de tierra y orgullo Buscar actores y actrices de sunies de Hamra, chiies de Ta'zieh , palestinos , drusos, cristianos ... y todo bajo unas muertes en Salónica julio 1942 ,,con una Antigona palestina y suní ..

La novela triste, conmovedora nos lleva por caminos de incomprensión, brutalidad, de no entendernos como seres humanos , de incapacidad para saber quienes somos ...La cuarta pared nos relata la verdadera tragedia actual en el siglo XXI el odio a la diferencia , a lo distinto, .. con el padre de la guerra que somete todo a su violencia . 

¿QUÉ HACER CON EL CUERPO ?

El cuerpo vive y muere desde que existe. La guerra con ese cuerpo que tenemos nos advierte, nos engaña, nos retiene, nos ocupa, nos preocupa. ¿por qué será ?  enfermamos, nos hacemos viejos con el cuerpo, nos duele... Nuestra piel tiene una voz que permite susurrarla para convertirla en almacén de recuerdos, memoria. 

Las vísceras, huesos, cartílagos, pulsaciones, secreciones, jugos, sudores, líquidos, nos remiten de forma constante a ese cuerpo que pretende ser de uno sin serlo. Como recipiente nos permite un debate para buscar como curarnos de tanta corporeidad , tanta búsqueda de emociones, sensaciones, pasiones que dirijan hacia el cuerpo cierta fuerza vital , energía , categoría que permita sentirnos con una apariencia que nos permite decir. Cultivamos el cuerpo como si se tratará de una flor que se enseña, muestra a uno mismo para descubrir algo de lo que somos ahora, presentes. 

El cuerpo camina , respira, baila, bebe, come, imagina, sonríe, grita, se enamora, se desamora, desfallece, cae, se levanta, corre, danza, medita, piensa, . exhala por eso hay una idolatría al cuerpo como si pudiéramos mantener sus fragmentos unidos. Instantes que nos someten a un cuerpo caído, rasgado, solitario, vacío, ajeno, obtuso, inerte, desmayado, alienado, lejano, desertor, abandonado.. Porque el cuerpo nos abandona, nos pierde, nos despide, así como nosotros somos incapaces de despedirnos de este. ¿Hay un cansancio de el cuerpo consigo mismo? 

Me dí media vuelta para dejar el cuerpo en esa cuneta el día que deje de creer en él. Ahora sin cuerpo mio he dejado de darme cuenta de todo aquello que un día al tener cuerpo pude ser y no fui. Nietzsche quiso renunciar a este cuerpo y perderse en el bosque del olvido sin conseguirlo porque estamos los otros. Unos otros y otras que preferimos perdernos en los valles y senderos de nuestra existencia. 

Y si la soledad dejara de soler por no tener cuerpo alguno y adormecernos en las extremdades de nuestro ser. Nunca me ha gustado mi cuerpo lleno de agujeros de pequeños estomas oe impaciencia miedosos y cabizbajos con la mirada de los otros. 

"Escribir tan solos" de Carlos Skliar recorre a escritores como Rimbaud, Juarroz, Herzog, Nooteboom, Duras, Klima, Hrabal, Pessoa, Pavese, Cortazar, Bolaño, Pamuk, Pizarnik, Blanchot, Nietzsche, Deleuze, Montaigne, Marai, Zweig, Youcenar, Proust, ....y muchos otros para recorrer la soledad. 

No se trata de lo solitario sino de la soledad de la escritura con la escritura, para la escritura, a pesar de la escritura... Esa experiencia de encontrarse con la soledad para ir hacía ella, para someterse a ella permite como el propio autor sostiene " Habitar el refugio de si mismo , decidir por uno mismo la dieta espiritual " ..(Strindberg) . 

Por eso el cuerpo y la soledad requieren una cierta distancia , como venimos diciendo el acantilado permite adquirir precisamente en ambos la garantía de autenticidad. Esa enfermedad que tenemos con la soledad nos despierta. El cuerpo participa de esta estrategia con el tiempo mismo , o sin el tiempo mismo , ...¿Acaso Sócrates no despreciaba su cuerpo por encima de sus ideas ? Aprendernos de nosotros mismos con algo más que un cuerpo con algo más que un espacio como la soledad , un estado ... Heridos acompañamos nuestra vida con ese cuerpo abarrotado de nostalgia por ser otro diferente. Pero en el sótano sólo escondemos la soledad del espejo , de lo que somos, pensamos, vivimos, recordamos, sentimos. 

La soledad configura el desarreglo de los sentidos, porque la soledad está sola. "El cuerpo no es nuestro jamás así como siempre somos alguien que nos piensa..." dirá el autor. El yo es otro diferente nunca igual a lo que piensa uno o una , a si mismo , imposible realmente como yo. 

En el naufragio de lo que somos estamos sin destino alguno enfrentados a la soledad misma de cuanto vivimos , sentimos y queremos. En la isla de los cuerpos que nos permiten salvarnos para no ir a la deriva nos desconocemos. "Nietzsche decía que no había ninguna plenitud" , reconciliación, posibilidad, salida, paz, .. ¿QUé somos pues? 

Una impermanencia de brazos, piernas, de gestos, de palabras, de adioses, de buenos días, de miradas perdidas. El silencio nos oculta de un mundo inhóspito , insípido, incoloro, insulso, insustancial, irremediable. La metamorfosis de Kafka , un simple ser anónimo. 

En el instante nada ha dejado que nos asombre verdaderamente, nada. El simple relato que somos es incapaz de explicar la duración de un cierto momento . Por eso la soledad nos piensa y nos olvida casi siempre en casi casi todos los presentes. 

Hay demasiados cuerpos encogidos , acostumbrados a zozobrar por los mares tempestuosos navegando a la deriva. Hay el dolor de la soledad ganada , de la soledad encontrada , de la amarga noche de la luna de sangre, del tiempo que no conversamos . 

Ahogados en esa muerte sostenida en la soberbia e ignorancia de todo lo que hacemos , el corazón nuestro dejó de latir en el ahora. Vivir rápido morir lentamente, caminar con prisa, soñar despacio, ..

El sapo ha gritado para atraer en el pantano al amor de su vida...pero en esa vida que nos relatamos dejamos de estar nosotros y nosotras porque nunca sucedió aquello que nos contamos una y otra vez. Somos todo lo que no sucede, incluido un cuerpo lleno de prejuicios , de máculas, de heridas y pasado. ¿Y si nada fuera verdad? 

El tiempo nos mata, nos detiene , así la soledad nos convierte en cómplices de nuestra isla . La verdad es sinónimo de muerte, de final, de adiós, Nos vamos porque no soportamos la verdad. Vivir es estar solos con nosotros mismos y sin nadie más. 

Pensar lo contrario es pecar de soberbia . Si el cuerpo nos permite escribirnos los gestos nos delatan, nos dibujan, nos sinceran a pesar de las bellas palabras que dijimos, de los versos más tristes que en una noche podamos decir. La carne no es la voz que da a la palabra sentido. La soledad es ausencia de mundo , de una permanencia propia de alguien que pensamos o creemos ser. No hay hogar para nuestros cuerpos ...  Para percibir el mundo tal como es hemos de olvidarnos de ese cuerpo que somos , hemos de olvidarnos de casi todo y instalarnos en la soledad misma. 

Una soledad desoladora como la de Pessoa , de reglas inexistentes, de cuerpos insanos, de cuerpos vacíos, de cuerpos cosidos, de cuerpos caídos, de cuerpos rasgados, de cuerpos sin almacén, de cuerpos sin más. 

¿Podemos pensar con el cuerpo , sentir con el pensamiento ? "El mundo es un cuerpo mudo a la espera de sentidos y verdades.." dice el autor . Sin embargo mudo , ajeno, distante, alejado, indiferente, nada es del cuerpo, nada es nuestro realmente..

El caleidoscopio de la soledad nos lanza al abismo mismo, en la encrucijada de los caminos dudamos de todo aquello que fuimos, somos o pretendemos creer ser. El personaje de Maga de J.Cortazar en "Rayuela" dibuja la mirada inocente de la edad de la luz donde nos salvamos de todo absolutamente. Sin embargo hay está el jeroglífico de nuestro ser, de nuestros cuerpos, de nuestros silencios, de las soledades que nos cobijan cada mañana al despertar, cada atardecer al cerrar los ojos, cada recuerdo borrado, cada despedida ..

No nos podemos salvar de nuestro cuerpo , ni tampoco de la soledad que nos da cobijo, nos abraza entre sábanas de madrugada , ..una soledad que nos esboza el retrato que creemos hacer de nuestras vidas, de nuestras existencias.